Palavras, palavras, palavras

As coisas mais enredadas são as mais vãs e

Sagradas no santuário da nossa calma.

São o descontentamento do homem que luta

Dizendo sempre palavras, palavras, palavras.

Da quietude não encontra nada, e olha que ele lá procura,

Vendo apenas uma ferida que não sara nem cura com nada 

O drama que se lhe apresenta como qual tragédia clássica

E que catástrofes enfrenta com uma coragem danada.

O herói desarmando vai lá enxotando as pedras, coitado

Ninguém lhe pega vontade de ir pra guerra.

Olhando caído e morto no campo que enfim ali jaz

Saltam lágrimas salgadas que o homem satisfaz

Com toda a dor carregada da terra que o matou

Gritando por todo o lado palavras, palavras, palavras.

Arre, que o homem persiste na morte ou na vida

Não desiste. Fica soturno e triste depois de estar acabado.

Da antiga que já se foi volta a abrir a mesma ferida

E o homem como bandido cospe o sangue vermelho e frio.

Baixando a cabeça no silêncio que se aproxima, 
Vieram as últimas palavras do homem

Foram desculpas, desculpas, desculpas.